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Le Dernier Fils de Dorn – Extrait

Page légale

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Chapitre un

Plaeos – rentree atmospherique
Marque 2, -00:15:21

Kjarvik Corbeau-des-Tempêtes se tenait près de l’écoutille de l’appareil d’assaut, une botte cuirassée posée sur la rampe d’attaque qui s’abaissait, son gantelet en forme de griffes de loup refermé sur le système hydraulique. La tresse de phalanges orks nouée à la longue mèche qui lui recouvrait une partie du visage cliquetait bruyamment contre son épaule, et sa fourrure claquait au vent. Les sels inhabituels d’une mer xenos lui emplissaient la bouche et le nez. Devant lui s’étalait un océan gris, c’est du moins ce que ses sens prodigieusement améliorés lui indiquaient à cette altitude stupéfiante. La houle énorme était couverte d’une pollution huileuse et encombrée de débris métalliques. Cela lui donnait un air écumeux et haché, comme lorsqu’il observait les troupeaux de hreindýr durant leur exode hivernal à travers les fjords.

Les munitions traçantes au phosphore zébraient le ciel de traits bleus, et c’est à peine si l’on entendait le crépitement des canons en raison du vacarme des turboréacteurs. Le Penitent Wrath descendait à grande vitesse en tirant sur sa gauche. Un biplan ronronnant propulsé par une hélice et au flanc décoré d’un éclair passa à droite en tirant dans l’eau. Kjarvik s’accrocha, la mine renfrognée. D’autres chasseurs atmosphériques volaient en rase-mottes dans le but de l’intercepter. C’était peine perdue.

Les aéronefs orks étaient étonnamment efficaces au vu de leur conception médiocre, mais ils ne pouvaient rivaliser avec la vitesse du Thunderhawk. Sans compter qu’Atherias, le Hawk Lord, était fort habile. D’aucuns lui prêtaient d’ailleurs des qualités surnaturelles. Et son copilote n’était pas manchot lui non plus.

L’appareil d’assaut releva le nez et se mit à tirer en tous sens. Kjarvik contemplait la structure montagneuse que les manœuvres d’évasion d’Atherias avaient révélée.

Bohr l’aurait qualifiée d’île-ruche – en tout cas de vestiges –, mais Bohr n’avait pas d’âme.

C’était un titan du monde subocéanique, le squelette bombardé et carbonisé d’une chose qui ne pouvait pas mourir. Sa peau se régénérait partiellement en agglomérant les débris de métal, les couches de plastek et les planches de bois, et il se cabrait pour ingurgiter les métaux qui étincelaient dans la bande orbitale. De gros dirigeables et appareils transorbitaux bourdonnaient autour de sa tête couverte d’épines tels des charognards.

D’énormes cordes tenaient la montagne chancelante bien droite, fixées aux baraques flottantes qui épousaient la forme des vagues. L’incessante force motrice de la houle était transformée en énergie par des convertisseurs en cuivre corrodés par le sel, branchés sur des condensateurs de la taille de habs à des fins de stockage, ou sur de gros câbles à destination d’immenses complexes de désalinisation. Les flots bleu foncé de l’océan étaient aspirés par tonnes entières, puis l’eau potable et le sel déversés dans des barils pour être exportés. Des flottes entières de pédalos délabrés sillonnaient l’océan en quête de déchets réutilisables.

Quelques mois seulement après la chute de Plaeos, les orks avaient non seulement rendu leur nouvelle conquête viable, mais en avaient aussi fait une ressource précieuse.

« Vingt secondes, » annonça Atherias d’une voix grêle dans son oreillette.

Un chasseur ork se disloqua dans un nuage de gros débris, démantelé par les canons laser du Penitent Wrath et l’explosion de ses réservoirs. Plusieurs fragments percutèrent l’épaisse coque de l’appareil d’assaut, et Kjarvik dut se baisser pour éviter une pale d’hélice transformée en scie circulaire qui emporta l’extrémité de la rampe avant de disparaître au loin.

Il ressortit la tête, vit l’ailier du chasseur prendre un virage qui aurait cassé un Lightning en deux, avant de faire une embardée sur la gauche. Les canons montés sous les ailes ne le lâchèrent pas, l’arrosèrent jusqu’à ce qu’il passe sous le Thunderhawk et remonte en vrille, défiant par là même toutes les lois de la gravité. Kjarvik entraperçut le pilote : un ork outrageusement musclé, vêtu de fourrures et enfoncé dans un cockpit visiblement trop petit pour lui. Son visage hideux était fendu d’un immense sourire, orné de lentilles rouges, et il écrasait les commandes de tir pour cribler la poupe blindée du Thunderhawk d’une pluie de projectiles.

Une conduite d’oxygène éventrée vomit un torrent de gaz en travers de la rampe d’assaut, et Kjarvik dégaina son pistolet bolter avant d’ouvrir le feu. La fuite fut coupée par l’esprit du Penitent Wrath. Le vent dégagea la rampe et Kjarvik vit le chasseur virer, son aile supérieure déchiquetée, puis plonger vers l’océan.

— Ha ! » rugit-il. « Avez-vous vu ça ?

— Un coup de chance, » affirma la voix crépitante de Bohr dans son oreillette.

— Eh bien, heureux soit l’homme chanceux.

— Dix secondes. »

Le Thunderhawk réagit au déplacement des quatre space marines en armure qui se dirigèrent vers l’écoutille de poupe dans un gémissement à peine audible de ses turboréacteurs déjà hurlants. Kjarvik regarda par-dessus son épaule.

Baldarich passa son bouclier à Phareous. D’un blanc éclatant qui se détachait sur le noir encore frais de son armure, il arborait l’emblème d’un serpent frétillant. En échange, Phareous lança son épée large au Black Templar. Derrière eux, Zarrael sangla dans son dos l’arme la plus menaçante qu’il eut été jamais donné de voir à Kjarvik. Il la qualifiait d’éviscérateur. Le Flesh Tearer était colossal, alors même qu’il s’était agenouillé pour fixer une ceinture de grenades à son cuissard. Kjarvik avait vu des orks plus petits.

Équipe d’extermination Umbra.

— Ton casque. » Le Révérend de Fer Jurkim Bohr sortit du cockpit. Ses mécadendrites agités procédèrent aux dernières vérifications sur son harnois avant, visiblement guidés par leurs propres esprits, de sortir des chargeurs et grenades des casiers d’armement. D’autres tentacules se dirigèrent vers les filets immobilisant le matériel lourd, en se déplaçant avec une symétrie troublante au rythme de ses foulées. Deux femmes équipées d’encombrantes armures pressurisées, de harnais antigrav dorsaux et de recycleurs le flanquaient.

Malgré leurs protections, leur stature toute relative, ces femmes avaient une présence écrasante, qui dépassait la simple carlingue du Thunderhawk. Elles glissèrent jusqu’à l’endroit où se trouvait l’Iron Hand, entourées de la singularité inhibitrice propre à leur physiologie de parias.

Kjarvik poussa un feulement et enfila son casque noir sur sa crinière, comme on le lui avait conseillé. Les sceaux magnétiques se refermèrent en sifflant. Le vent se tut, mais il en fallait plus pour chasser le frisson que lui procuraient les Sœurs. Au bout d’un moment, l’affichage tête haute apparut, riche des compteurs du temps probable et relatif local. Ils tombèrent tous rapidement à zéro en clignotant.

— Cinq secondes. »

À quoi bon attendre, se demanda Kjarvik. Mais qu’est-ce que cinq secondes finalement ?

Il quitta la rampe à reculons.

Le vent le gifla avec force et il se mit à chuter. Le vacarme des turboréacteurs et des bolters lourds disparut dans le rugissement. Il écarta les bras et les jambes et poussa un hurlement de joie. L’appareil d’assaut repeint en noir s’évanouit lui aussi. L’océan gris se rapprocha, les vagues s’élevant comme pour le frapper avant qu’il ne les heurte.

Puis elles le percutèrent enfin, comme s’il venait d’être renversé par un Razorback, et il perdit connaissance.

Eidolica – orbite
Marque 7, -00:09:01

Nul n’avait jamais qualifié de beau le monde natal des Fists Exemplar.

Son soleil était une boule de rage thermonucléaire, le terminateur une ligne de feu de dix kilomètres de haut et de vingt mille de large, un barrage insidieux de photons et de rayons ultraviolets. Des montagnes stériles s’élevaient haut dans l’atmosphère ; la rotation torturée de cette planète ne permettait pas de générer des vents capables de les éroder. De vastes étendues noires de sable imprégné de prométhium recouvraient un tiers de la planète à la place d’océans liquides.

Debout près de l’écoutille de poupe du Storm Eagle, Tyris distinguait les complexes tentaculaires d’extraction et de raffinage, un écheveau rouillé de canalisations et de torchères qui empiétait sur le littoral. Un compte à rebours planait au-dessus de son œil gauche, légèrement allongé par la courbure de sa visière. Il recula et fit un pas de côté. Sa démarche un peu mécanique était comme une seconde nature.

Une tendance génétique, sans doute, mais le Raven Guard était toujours plus à l’aise dans le noir.

« Nubis. Antarès. »

Le Salamander et le Fist Exemplar de l’équipe d’extermination Stalker rejoignirent l’écoutille d’un pas lourd. Le soleil dessinait une bande blanche sur la surface lisse de leur casque, de leurs spalières et la moitié gauche de leur réacteur dorsal. Ils flanquaient une troisième personne, équipée comme eux, mais munie d’un réacteur dorsal plus léger. Elle était grande pour une humaine, mais pas tant que ça à côté de ses compagnons. Son armure ouvragée, munie d’un haut gorgerin, semblait d’or, mais la membrane thermale peinte à son sommet en ternissait l’éclat. Elle surmontait la houppe qui ornait son crâne rasé comme une peau tendue. Les profondeurs insondables de ses yeux étaient dissimulées derrière des lunettes de protection.

« Allez-y, » voxa Tyris.

Les deux space marines franchirent l’écoutille pour glisser dans la fine couche de vide de la haute atmosphère. La Sœur les suivit une seconde plus tard.

« Suivants. »

Vega et Iaros s’approchèrent de l’ouverture, flanquant eux aussi une femme. Si Tyris avait un jour pensé que les femmes mortelles avaient besoin de protection, cette idée fausse avait fini par le quitter au fil de plusieurs semaines d’exercices communs. Elles étaient simplement trop précieuses pour passer devant.

Bien que tous verrouillés au pont, Tyris vit bien que le Doom Eagle souhaitait filer au plus vite. Il avait fini par tous les connaître, mieux que nombre de ses frères génétiques ; il savait que l’Ultramarine allait hésiter sur le seuil et regarder derrière lui.

— J’ai un mauvais pressentiment, frère-sergent, » dit Iaros.

Tyris jeta un coup d’œil en direction de la Sœur du Silence, sentit son ventre se serrer face au néant qui occupait son espace.

— Comme nous tous.

— Non, pas tous, » voxa Vega.

— Allons-y, » fit Tyris de peur que le Doom Eagle ne saute seul, puis les trois guerriers franchirent l’écoutille.

Resté seul dans la baie d’assaut de l’appareil d’appui, Tyris s’approcha du bord.

Il y resta un instant, le cœur gonflé, les yeux fixés sur la scène.

Il n’y avait pas de vent. Pas de phénomène d’aspiration, rien qui ne venait tintinnabuler contre le fuselage. Nul hurlement caractéristique d’une décompression. Juste l’intérieur, l’extérieur et le liminal les séparant. Gardant un œil distrait sur le compte à rebours de sa visière, il écarta les bras, désengagea le verrouillage magnétique et se jeta en avant.

La lumière du soleil le frappa comme un bolt en pleine tête, surchargea ses autosens et réduisit son champ de vision à un ensemble de taches blanches et grises. Différents signaux sonores retentirent : autant d’avertissements liés à la température et aux radiations, aux dysfonctionnements de l’auspex, du vox et des sous-systèmes de distribution énergétique de son armure. Pas étonnant que les jurons d’Antarès fissent référence au ciel radieux. Le travail cessa. Les cités furent verrouillées. Même les microbes ne pouvaient survivre à la surface de la planète de jour.

Voilà pourquoi le succès d’une attaque en plein jour était garanti.

Il n’y eut pas de sensation de chute. L’air était trop rare. La planète était si loin qu’il n’avait pas l’impression de s’en rapprocher. Les mains tendues, il pouvait presque tenir un hémisphère dans chacun de ses gantelets. Sans le défilement insensé des runes altimétriques de l’affichage tête haute de son casque, il aurait pu croire qu’il volait. C’est tout juste s’il distinguait le reste de son équipe d’extermination dans l’éclat radioactif aveuglant. Ils étaient beaucoup plus bas, en chute libre, mais toujours en formation.

Il tourna la tête légèrement et aperçut le Storm Eagle qui s’arrachait à l’atmosphère. Vingt mètres de métal privés d’alimentation, propulsés par l’inertie. L’engin aurait aussi bien pu être invisible. Le calcul de précision nécessaire pour effleurer un corps lancé à cent quatre-vingts mille kilomètres par seconde avec un autre lancé à mille milliards de kilomètres de là le sidérait.

Cela n’avait pu fonctionner qu’avec la coopération de l’Adeptus Mechanicus.

Il se tourna vers la planète, la parcourut en quête des coordonnées de la forteresse des Fists Exemplar. Les synapses génétiquement améliorées frôlèrent la périphérie de la cascade neurale qui devait déclencher ses réacteurs dorsaux tandis que les chiffres défilaient sur l’affichage tête haute de son casque vers un chapelet de zéros.

Ils devaient y arriver ensemble, sans quoi tout serait fichu.

Bientôt.

Mais pas tout de suite.

Valhalla – tranchee de Kalinin
Marque 3, -00:03:35

Tulwei se tenait debout sur les repose-pieds de la moto et regardait par-dessus sa spalière, ornée d’un crâne et d’un éclair à trois fourches. Le Salamander de commandement progressait en grondant, sa lame biaise rejetant la neige épaisse sur le côté, ouvrant un chemin aux motos d’assaut et à l’équipe d’extermination Tigrus. Son châssis tremblait et grognait, comme un animal imposant affirmant sa domination sur les petits véhicules gémissants et crachotants autour de son enveloppe blindée.

« Celui pour lequel vous avez été envoyé est ici, tout va bien. » Le général Sebko du 303e de Kalinin – la Garde Blanche – était emmitouflé dans un manteau blanc de type camouflage muni d’un épais col de fourrure, de gants, d’une casquette mouchetée et de lunettes blanches. Seuls ses boutons de manchette et sa barbe grise le distinguaient du reste de son état-major qui s’activait à l’arrière du char de commandement. « Les orks sont retranchés et nombreux. Ça va être un massacre, monseigneur.

— Ce massacre, c’est votre problème. Le nôtre, c’est la proie du Seigneur Commandeur.

— Oui, monseigneur. »

Le général devait hurler pour se faire entendre, du moins aurait-il dû le faire s’il s’était adressé à des soldats non augmentés. Les batteries tonnaient bruyamment. Le sol tremblant déversait de la neige dans les tranchées où s’entassaient des dizaines de milliers de soldats vêtus d’épais manteaux sur les caillebotis détrempés. Les fusils laser, tout aussi nombreux, crépitaient. Les hommes criaient. Les chars d’assaut rugissaient. Des canons de tout calibre vociféraient leur frustration et leur rancune. L’air était chargé de haine, autant que les tranchées l’étaient de neige fondue, l’une aussi âpre que l’autre.

— L’armée charge à mon signal, » mugit Tulwei. Il entendait parfaitement malgré le vacarme. Il criait par égard pour les oreilles de l’humain.

L’annihilation probable du 303e allait probablement ouvrir l’approche septentrionale de Kalinin, mais le général eut le mérite de se contenter de saluer.

— Oui, monseigneur.

— Un assaut massif contre leurs lignes fera sortir les orks, et quand ils viendront… » Il désigna les trois motos d’assaut noires qui pétaradaient dans la neige près de la sienne. Figuraient également les motos noir et or outrageusement baroques, qui crachaient des vapeurs de prométhium, des Sœurs du Silence. Un des side-cars était vide. Ce qui allait changer au retour. Tulwei tapa dans ses mains. « Nous allons attendre de connaître la position du sorcier et fondre sur lui comme la bise. »

Sebko esquissa un sourire.

— Pour lui montrer l’étendue de la chaleur du Valhalla. »

Sentar poussa un gloussement d’approbation en essuyant le bolter lourd du side-car près de Tulwei.

Le mépris que le Valhallan éprouvait à l’encontre des peaux-vertes était à l’égal du sien. Peu étonnant que leur monde résiste tandis que les mondes-forges et les mondes-garnisons abritant des milliards de soldats étaient broyés sous la machine de guerre ork comme les pierres sous les chenilles de chars superlourds.

Tulwei tourna la tête sur la gauche. Vehuel, le Dark Angel, tourna la commande des gaz, les yeux pleins de défi. Il regarda sur la droite. Grigorus, le Soul Drinker, jeta un œil derrière lui, une main sur le levier de vitesse, l’autre sur la manette des gaz. Tulwei sourit en songeant à la grande course à venir. Un compte à rebours défilait sur la gauche de son affichage tête haute.

— Préparez-vous, mes frères. »

Et le compte à rebours prit fin.

Terra – Palais Imperial
Marque 0, -00:00:57

C’est dans la Chambre du Méridien, une sous-annexe peu connue de la Bibliothèque du Clanium, que se jouaient les caprices fractals du temps impérial. Ici, les secondes, minutes et heures s’égrenaient en clignotant, leur passage marqué par des dizaines de milliers d’horloges asynchrones. Les quatre murs étaient divisés par les quatre segmenta extérieurs, à leur tour scindés en secteurs, sous-secteurs et, pour les régions importantes très peuplées, en systèmes. Des chronosavants murmurants en robe sombre comparaient des pièces voisines, méditaient sur les journaux d’astropathes et registres marchands et, lorsque cela s’avérait nécessaire, effectuaient des corrections, entourés de séraphins-chérubins exubérants. C’est ici que le Temps Impérial Standard était fixé.

Koorland, Seigneur Commandeur de l’Imperium, dernier des Imperial Fists, s’écarta lestement pour laisser passer un de ces magi voûtés qui avançaient d’un pas traînant sans regarder devant eux. Sa robe effleurait le sol. Des sabliers ornés de motifs de cybercrânes et remplis de grains de verre se balançaient à sa ceinture de métal tissé. Le magos s’approcha du groupe d’acolytes psalmodiant qui entouraient le Præceptor, le maître chrono : un réservoir de plomb rayé de la taille d’un Drop Pod, délinéant le temps terran par résonance atomique exactement comme il le faisait depuis trente mille ans. Les outils du magos cliquetèrent et pépièrent au-dessus de la vénérable machine.

« Quel est le verdict, magos ? »

L’adepte prit le temps de la réflexion. La mesure du temps impérial était pour le moins ésotérique. Fractale, une variable constante. Les distances inimaginables entre les mondes et les effets temporels du voyage Warp rendaient la linéarité subjective au mieux.

Mais cela ne concernait pas la Bête. Sa plus grande force, la technologie de propulsion subspatiale des orks, était aussi la plus grande et flagrante faiblesse stratégique de l’humanité, en quelque sorte reléguée à l’âge de pierre. Elle pouvait se déplacer de système en système à une vitesse supérieure à celle du Warp. Ses communications étaient instantanées. Koorland n’avait qu’une chance de prendre les orks au dépourvu. L’attaque de la Deathwatch contre la lune d’assaut terranne avait nécessité une synchronisation à la seconde près. En faire de même sur des distances interstellaires était autrement plus difficile.

En cas d’échec, il ne pourrait plus jamais les surprendre.

Au bout de quelques secondes au cours desquelles des centaines d’horloges égrenèrent leur version toute relative du temps, le chrono-magos se retourna. Il avait le visage dissimulé derrière une capuche, mais il s’en dégageait des cliquetis.

— Il existe un degré raisonnable de probabilité pour que nos temps soient maintenant en synchronie. »

Koorland serra le poing et jeta un coup d’œil par-dessus son épaule.

Maximus Thane se tenait devant un mur percé d’horloges, les bras croisés, vêtu d’un long surplis aussi austère que celui d’une statue et que le gris génétique de ses yeux. Il hocha la tête, Koorland sourit, et une partie de sa tension se dissipa. Une partie seulement.

C’était quitte ou double.

— Les Seigneurs attendent. Fais-les entrer dans la Bibliothèque, mon frère. »

Valhalla – tranchee de Kalinin
Marque 3, 00:00:00

Les officiers du 303e soufflèrent longuement dans leurs sifflets, et les soldats valhallans fixèrent leurs baïonnettes, poussèrent leurs échelles bringuebalantes contre les parois des tranchées et hurlèrent, leurs cris aussi informes que la vapeur qui s’échappait de leur bouche. Ils se mirent à grimper. Des escadrons de chars Leman Russ rafistolés vinrent en appui, entraînés par leurs chenilles à crampons. Des chasseurs-bombardiers Marauder, invisibles dans le blizzard, grondaient dans le ciel.

Tulwei démarra et sa moto d’assaut avança lentement en crissant. Son doigt effleurait le bouton d’activation de son épée tronçonneuse avec impatience ; en attente du signal, il observa le lever de rideau.

Eidolica – rentree atmospherique
Marque 7, 00:00:00

Le rideau fut levé.

La rétrofusée arrêta la descente de Tyris. Le tremblement caractéristique de la postcombustion parcourut son armure. Puis plus rien. Il écarta les bras et glissa, n’entendant dans son casque que sa respiration et le sifflement des stabilisateurs. Les radiations solaires étaient venues à bout du vox de l’unité, mais chaque guerrier connaissait son rôle. L’atmosphère était zébrée de courtes traînées de prométhium éblouissantes, signe que les autres corrigeaient leur trajectoire au moyen de leurs réacteurs dorsaux.

Le soleil était impitoyable, la chaleur telle que sa visière avait adopté une teinte grise et opaque. C’est à peine s’il distinguait la zone d’atterrissage et la forteresse des Fists Exemplar qui ne cessait de bouger, mais les peaux-vertes avaient dû couper leur réseau auspex et fermer leurs volets en prévision de l’aube. Qu’était-il finalement ?... Une braise dans la fournaise du jour, une particule, invisible dans la lumière, une trace dans le ciel blanc étincelant comme de l’armaplast. Il était le filet, le poignard.

Il était le Corbeau.

Et les orks allaient maudire le jour où le Seigneur Commandeur avait appelé ses frères à la guerre.

Plaeos – fosse de Mundus
Marque 2, 00:00:00

Les lueurs du réacteur de Kjarvik illuminaient la pénombre de la fosse océanique sur une dizaine de mètres. De la poussière de rouille et de minuscules débris dansaient dans l’obscurité de la colonne d’eau qui réfléchissait la lumière. Les runes du profondimètre pulsaient dans l’affichage tête haute de son casque et projetaient une lueur rougeâtre sur le fond hyperpressurisé du verre blindé.

En travers de son chemin, à hauteur d’homme environ, se trouvait une barrière de boue : des tuyaux, ensevelis sous les sédiments et les xénoformes planctoniques. Des polypes, vrilles et créatures segmentées argentées reculèrent face à la lumière qu’il dégageait, comme si le fond marin refusait tout contact avec lui. Il décida de la contourner.

Une des Sœurs du Silence marchait d’un pas lent vers lui. Des dizaines d’indicateurs miniaturisés illuminaient sa silhouette et la masse de bulles qui bouillonnaient tout autour d’elle. Contrairement aux extraordinaires systèmes homéostatiques de l’armure énergétique de Kjarvik, son harnachement évacuait la plupart des gaz qu’elle exhalait à chaque souffle. Lui pouvait poursuivre pendant des jours à cette profondeur, sans nourriture ni repos si besoin, mais il leur avait fallu une demi-heure juste pour atteindre le fond de la fosse sous-marine. C’était probablement le temps qu’il restait à la Sœur, au mieux.

Elle agitait les mains devant elle. Lentement. Comme si elle était retenue par des chaînes profondément ancrées dans le sol.

Nous avons le temps, disait-elle par ces gestes, utilisant pour cela le langage des signes de bataille de l’Adeptus Astartes. Elle leva lentement son gantelet en direction de la conduite de tuyaux. D’un battement de cils, Kjarvik fit apparaître une carte en trois dimensions du fond océanique recouverte des runes d’Umbra et d’un flot de données ininterrompu. Il les parcourut du regard et les intégra métaconsciemment. Les fondations de la ruche Mundus se situaient à cinq cents mètres environ dans cette direction. Un demi-kilomètre qui s’annonçait difficile en armure énergétique.

« Très bien, » voxa-t-il, avant de poursuivre sur la fréquence qu’il partageait avec Umbra. « Ici Kjarvik. Je me dirige vers la cible. » Il prit à droite avant de suivre la conduite.

Le reste de l’escouade se manifesta : Bohr, Zarrael, Phareous, Baldarich, un déclic-vox de la seconde Sœur du Silence. Les runes de pistage de son affichage tête haute confirmèrent qu’ils convergeaient vers la cible. La Sœur le suivait laborieusement ; elle s’efforçait de ne pas se faire distancer et soufflait lourdement dans le vox.

Des nuages de poussière s’élevaient du fond marin à chacun des pas du space marine. Sa visibilité avait chuté à huit mètres, puis six, et enfin trois, un banc de particules scintillantes l’entourant comme des carnivores autour d’un morceau de viande. Il poursuivit la lecture des augures, sans jamais s’éloigner des canalisations situées sur sa gauche. Il baissa les yeux un instant pour observer le disque de céramite de la taille d’un casque verrouillé à sa hanche. C’était une mine à fusion. Ses systèmes répondaient à l’auto-interrogateur de son armure en émettant des signaux passifs rassurants.

Un double déclic sur son canal-vox le sortit de ses pensées.

Les faisceaux de son réacteur zébrèrent l’obscurité d’une lumière argentée lorsqu’il pivota sur lui-même. Il poussa un grognement de frustration. Le signal revint, clic, clic, avec un sentiment d’urgence, pour autant qu’un répondeur non vocal pouvait l’exprimer. Un Vœu de Quiétude n’avait d’intérêt qu’au cloître. Il désengagea les sceaux du holster de son pistolet bolter, et son arme vint dans sa main dans un panache de bulles.

Il se retourna à moitié, la tête ayant une fraction d’avance sur le corps, et il vit. Une forme noire, lisse, luisante comme du pétrole, coupa son faisceau lumineux en deux. Il recula d’un pas et elle passa devant lui en trombe, à moins de deux mètres de son visage, alors qu’il n’avait pas encore levé son arme. Sa lumière éclaira le ventre gras du colosse. Des nageoires. Des griffes palmées. Un curieux camouflage huileux.

Il ouvrit le feu, et son pistolet produisit une détonation assourdissante. Une onde de compression précéda le bolt, qui laissa un bouillonnement dans son sillage. La seconde explosion retentit moins d’une seconde plus tard, dans un soudain nuage de sang. La pression assura cependant sa cohésion plutôt que de le disperser et, plus lourd que l’eau, il se mit à sombrer lentement.

Il n’y eut point de cri de douleur, pas de gémissement ultrasonique d’inquiétude ou de panique. Kjarvik la vit passer, fendre la masse de sang qui éclata en un amas de gouttelettes d’un coup de sa gigantesque nageoire caudale. Il l’avait à peine égratignée.

Le vox crépita dans son oreille.

— As-tu tué un poisson, frère sergent ?

— J’ai versé le sang le premier, Phareous.

— Cela ne compte que si tu le tues, » répondit Zarrael.

— Utilisez-vous un canal d’escouade sécurisé pour faire le décompte de vos victimes ? » grommela Baldarich. Kjarvik avait le sentiment que le Black Templar ne l’aimait pas beaucoup.

L’énorme enveloppe de métal de la ruche Mundus apparut à la lueur de sa lampe. C’était un à-pic d’adamantium incrusté d’organismes qui avaient passé les cinq mille dernières années à évoluer dans le but de l’abattre. Kjarvik l’examina sommairement en balayant son faisceau de gauche à droite et de haut en bas. En apparence, cela correspondait aux schémas que les technoprêtres avaient remis à Bohr. L’océan profond avait protégé les fondations de la ruche des frappes orbitales qui avaient dévasté la surface, et donné aux orks une base à reconstruire.

Mais elle n’en avait pas moins été fragilisée. Kjarvik voyait bien les minces fissures dans le blindage.

— Kjarvik. En position. » Il détacha la mine à fusion de sa hanche et la fixa à la paroi, avant de reculer pour mettre un peu de distance entre elle et lui. Quatre autres confirmations se firent rapidement entendre.

— Détonation dans trois… » voxa Bohr.

Kjarvik se tourna vers la Sœur. Son visage impavide était illuminé par le carré froid de luminéons qui encadrait son masque.

« Deux… »

Il serra le poignet de la femme. Elle se tourna vers lui d’un air interrogateur, et il afficha un large sourire. Il était le Corbeau-des-Tempêtes. L’infortuné.

« Un. »

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Page légale

À mes éditeurs, Lindsey et Graeme, sans qui Le dernier fils de Dorn n’aurait jamais vu le jour.

UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2016 par Black Library
Version française originellement publiée en France en 2017 par Black Library
Cette édition est publiée en France en 2017 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK

Produit par Games Workshop à Nottingham
Illustration de couverture par Víctor Manuel Leza Moreno.
Titre Original : The Last Son of Dorn.
Traduit de l’Anglais par : Jerôme Vessière.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2017.

L’Éveil de la Bête : Le Dernier Fils de Dorn © Copyright Games Workshop Limited 2017. L’Éveil de la Bête : Le Dernier Fils de Dorn, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo « Aquila » de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® or TM, et ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Janvier 2017

ISBN 13 : 978-1-78572-539-5

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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Contrat de licence pour les livres numériques

Ce contrat de licence est passé entre :

Games Workshop Limited t/a Black Library, Willow Road, Lenton, Nottingham, NG7 2WS, Royaume-Uni (« Black Library ») ; et (2) l’acheteur d’un livre numérique à partir du site web de Black Library (« vous/votre/vos ») (conjointement, « les parties »)

Les présentes conditions générales sont applicables lorsque vous achetez un livre numérique (« livre numérique ») auprès de Black Library. Les parties conviennent qu’en contrepartie du prix que vous avez versé, Black Library vous accorde une licence vous permettant d’utiliser le livre numérique selon les conditions suivantes :

* 1. Black Library vous accorde une licence personnelle, non-exclusive, non-transférable et sans royalties pour utiliser le livre numérique selon les manières suivantes :

o 1.1 pour stocker le livre numérique sur un certain nombre de dispositifs électroniques et/ou supports de stockage (y compris, et à titre d’exemple uniquement, ordinateurs personnels, lecteurs de livres numériques, téléphones mobiles, disques durs portables, clés USB à mémoire flash, CD ou DVD) qui vous appartiennent personnellement ;

o 1.2 pour accéder au livre numérique à l’aide d’un dispositif électronique approprié et/ou par le biais de tout support de stockage approprié ; et

* 2. À des fins de clarification, il faut noter que vous disposez UNIQUEMENT d’une licence pour utiliser le livre numérique tel que stipulé dans le paragraphe 1 ci-dessus. Vous ne pouvez PAS utiliser ou stocker le livre numérique d’une toute autre manière. Si cela est le cas, Black Library sera en droit de résilier cette licence.

* 3. En complément de la restriction générale du paragraphe 2, Black Library sera en droit de résilier cette licence dans le cas où vous utilisez ou stockez le livre numérique (ou toute partie du livre numérique) d’une manière non expressément licenciée. Ceci inclut (sans s’y limiter) les circonstances suivantes :

o 3.1 vous fournissez le livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.2 vous rendez le livre numérique disponible sur des sites BitTorrent ou vous vous rendez complice dans la « semence » ou le partage du livre numérique avec toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.3 vous imprimez ou distribuez des versions papier du livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.4 vous tentez de faire de l’ingénierie inverse, contourner, altérer, modifier, supprimer ou apporter tout changement à toute technique de protection contre la copie pouvant être appliquée au livre numérique.

* 4. En achetant un livre numérique, vous acceptez conformément aux Consumer Protection (Distance Selling) Regulations 2000 (réglementation britannique sur la vente à distance) que Black Library puisse commencer le service (de vous fournir le livre numérique) avant la fin de la période d’annulation ordinaire et qu’en achetant un livre numérique, vos droits d’annulation cessent au moment même de la réception du livre numérique.

* 5. Vous reconnaissez que tous droits d’auteur, marques de fabrique et tous autres droits liés à la propriété intellectuelle du livre numérique sont et doivent demeurer la propriété exclusive de Black Library.

* 6. À la résiliation de cette licence, quelle que soit la manière dont elle a pris effet, vous devez supprimer immédiatement et de façon permanente tous les exemplaires du livre numérique de vos ordinateurs et supports de stockage, et devez détruire toutes les versions papier du livre numérique dérivées de celui-ci.

* 7. Black Library est en droit de modifier ces conditions de temps à autre en vous le notifiant par écrit.

* 8. Ces conditions générales sont régies par la loi anglaise et se soumettent à la juridiction exclusive des tribunaux d’Angleterre et du Pays de Galles.

* 9. Si toute partie de cette licence est illégale ou devient illégale en conséquence d’un changement dans la loi, alors la partie en question sera supprimée et remplacée par des termes aussi proches que possible du sens initial sans être illégaux.

* 10. Tout manquement de Black Library à exercer ses droits conformément à cette licence quelle qu’en soit la raison ne doit en aucun cas être considéré comme une renonciation à ses droits, et en particulier, Black Library se réserve le droit à tout moment de résilier cette licence dans le cas où vous enfreindriez la clause 2 ou la clause 3.

Traduction

La version française de ce document a été fournie à titre indicatif. En cas de litige, la version originale fait foi.